Cortejo Fúnebre

Há um tempo, a poesia presa na garganta, como uma agulha.
toda a fala me dói, todo silêncio me fere.

O morto guia a procissão em direção à cova:
"os pés vão na frente".
E todos seguimos pra lá - alguns com mais pressa que outros.
No cemitério, já tinha quem esperasse (mortos e/ou vivos, tanto faz,
ao menos do ponto de vista do falecido).
Nos familiares, a sensação é de que toda a tristeza dos passantes é por ele,
mas cada um tem seus próprios defuntos.

E ele, que não dormia com medo da morte, a inevitável irmã do sono,
morreu dormindo, de olhos abertos.
Sabia que o cigarro certamente decretara sua sentença
mas o olhar hipócrita de condenação do médico - esse juiz dos doentes,
não lhe viu os anos de labuta com pó de cimento e carvão, que hoje cobrem sua cova
"-Também têm cancêr, os explorados."

"morreu, vai pro inferno", diz o menino que passa pelos carros do cortejo,
batendo de porta em porta, como que vendendo agouros.
Certamente não lhe conhecia e também não sabe que do inferno já saiu.

E meu tio morreu como em vida:
O coração já não lhe cabia no peito.

(Arnaldo Vieira)